24 - la ragazza con la pistola

(breve racconto sulla morbidezza dell’anima)



“Un pò di zucchero?”
“Grazie”,dissi protendendo la tazzina
e allora lei versò quasi mezza
zuccheriera a forma di tartaruga
nel mio thé.Sorrisi.
“Alla maniera beduina...”
“Giusto.”
M’attraversò un sogno di barbabietole
poi un vortice odoroso
che sapeva di miele e girasoli.
Stavamo lì in un angolo del bar
seduti uno di fronte all’altra
nella scenografia d’una grande vetrata
al di là della quale
persone in grigio nell’inverno
si muovevano da spettri,lievi
come se stessero evitando
impercettibili serpenti ghiacciati;
il silenzio ci ammobiliava
mentre rigiravo il cucchiaino dorato
facendo tintinnare la cristalleria;
se ne sentiva il vento.
“Mmhhhhh... che buono!”
Lei sembrava appena uscita
da un romanzo di gitani,intatta
dopo aver rubato o accoltellato
e per me osservarla così
era un tornare ai tempi dell’infanzia
riscoprire la perduta innocenza
di un punto di vista bambino;
lei fingeva di guardare fuori,in realtà
osservava il riflesso del mio profilo
in quella metafisica vetrata
tanto che ne sentivo i pensieri
e ne intuivo i desideri
poi fece un brusco movimento laterale
e dalla sua borsetta navajo
qualcosa di freddo e pesante
cadde sull’ocra delle piastrelle
“Eh?” stupii...
era un grosso revolver d’acciaio
che cozzando al suolo
lasciò partire un colpo
gelando i presenti,fermando l’attimo
interrompendone le voci e i gesti;
dalla grande vetrata,tanti urli di Munch
affacciavano dentro incombenti;
sorridemmo entrambi chinati
in quel rallentamento del tempo
i nostri occhi s’illuminarono
le nostre mani si sfiorarono
le nostre menti s’avvicinarono
tanto da incollarsi
e in un attimo di estrema sospensione
capimmo in un sospiro liberatorio
quanto la razza umana
fosse vicina alla parola “Fine”.